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La rumeur en resta longtemps une. Jusqu'au jour où elle se matérialisa sous les doigts du télégraphiste Mortensen au travers des bips qu'il captait toutes les stations devaient être abandonnées à l'automne, et les chasseurs rapatriés au Danemark. Mortensen ferma les yeux : " Doux Jésus, ça va être pire que l'enfer. " Doc hocha la tête : " T'imagines Petit Pedersen obligé de se remettre à vendre des petites tenues pour dames, ou Valfred retourner à l'abattoir de Slagelse ? Et comment diable veux-tu qu'un pauvre garçon comme Lasselille s'en sorte ? Sans parler de Museau ! Ça frôle le génocide, ce que les politiques nous infligent là.
" Le lendemain matin, Doc au guidon et Mortensen sur le porte-bagages, agrémenté pour l'occasion d'un oreiller, tous deux les doigts de pieds en bouquets de violettes, entreprenaient la tournée des stations pour colporter la funeste circulaire.
